XXXVII

Não cuides, flor-bonina, que é vil sorte

O cravo que te escreve, em sangue, à pena

Cor do Estio, cor do Sol em tarde amena

Cor do cor que em versos se torna forte...

Não julgues que é d'amor ou doutra morte

Que tanjo este cantar d'alma serena

No quadro em que escrevendo a torno plena

Achada a fonte-luz, perdido o norte...

Não creias, bonina-sol, que é vivendo

Que a rosa em seu perfume se insinua

Quando tal só discorre, em vão, morrendo;

E é por estes meus credos tão dispersos

Que em te vendo singela cor de lua

Te vou desfolhando clara em meus versos!...