Ocidente

Nas terras a Ocidente

Lá onde o Sol queima o mar

Lá longe onde o vento quente

Com sussurros docemente

De promessas rasga o ar

Em cada peito fremente

Vive aquela de olhar denso

Vive aquela sarracena

De cabelo negro extenso

De alma que arde em fogo imenso

Na macia tez morena

Que exala um doce incenso;

Vive em terras guardadas

Vive nas serras do Sul

Onde há mouras encantadas

Perdidas, abandonadas

Onde o céu cobre de azul

Esperanças infundadas

E em terras a Ocidente

No castelo da mourama

No seu peito tão-somente

Tem em pedra permanente

Aquele que tanto a ama

E que espera tristemente.

E que espera sem cessar

Noite e dia, sorte ingrata

Por que a venha resgatar

Lá, da terra à beira-mar

Com a lua cor de prata

Na espada que empunhar

Mas há outros cavaleiros

Filhos do frio e do gelo

Que com modos derradeiros

Querem ser os tais primeiros

A cumprir o seu anelo

De à jovem ser herdeiros;

De querer executar

Os que não amam seu deus

De quererem conquistar

Aquela terra invulgar

Que não tem preceitos seus

Nem os parece aceitar

E temendo pela vida

A princesa sarracena

Levantando a voz perdida

Pede “Alá me dê guarida”

Por entre a noite amena

Sem a lua apercebida…

Numa noite mais escura

De nuvens que beijam a Lua

De cantares com agrura

De vã brisa sem doçura

Eis que a sombra se insinua

Lá, perdida, na lonjura;

Traz esporas, traz soldados

Traz cavalos, traz espadas

Traz os sonhos amarrados

Traz homens crucificados

Por exclamações erradas

Que fizeram seus pecados…

Chovem vozes na mourama

Corações sobressaltados

Uma voz, perdida, clama

Que em trevas, morte e drama

Na distância são chegados

Os da sua cruel fama

E a jovem sarracena

Erguendo a morena fronte

Sabe ter certeza plena

Que são mais que uma centena

Os que rasgam o horizonte

Em distância já pequena…

Veste a capa de veludo

Monta o seu cavalo pardo

No peito o coração mudo

Num tormento mais agudo

Sabe ser só seu o fardo

De dos outros ser o escudo

E temendo pela vida

- Não a sua, não lhe é cara –

De cada alma e voz esquecida

Na mourama já perdida

O seu cavalo dispara

E só ela é perseguida.

E só ela é procurada

Pelos homens vis do norte

Só ela é ambicionada

Pelos outros na caçada

Da conquista e da morte

Que conduzem arrastada;

Sabe que em ter partido

A mourama pouparão:

É só ela o prémio querido

A razão do alarido

Quem tem na imensidão

As montanhas invadido…

O cavalo vai depressa

Passa montes, passa vales

Passa rios em grande pressa

E no peito a vã promessa

Do salvamento dos deuses

Faz crer a moura princesa

E no cais, a Ocidente

Vendo as hordas violentas

A sarracena consente:

Está perdida certamente

E esquecendo as tais tormentas

Por seu pé, placidamente

Vai de encontro às ondas lentas…

Num suspiro de pesar

Deita os olhos no horizonte

‘Inda espera, por amar,

Aquele que a vá buscar

E cingir a sua fronte

Com as terras por explorar

E das ondas fazer ponte;

Mas os cavaleiros negros

Que se afirmam com o vento

Chegam rápidos, são ledos

E assomada por seus medos

A jovem, de olhar atento,

Afirmou-se nos rochedos

Em profundo desalento…

E chama

E clama

Mas ele não vem

E espreita

E suspeita

Mas não vem ninguém

Ao longe, na liça

Fervendo cobiça

Só correm

Revolvem

Desbravam a terra

Os filhos do homem

Que o orgulho encerra

Ao longe um brandir

Ao perto um carpido

De quem ao fugir

Em mal sê perdido

E reza

Sim, ainda reza

Na noite acesa

Que Alá

Lá do mar

Cumpra a promessa

Do seu amor

Poder ir buscar

Mas tu não vês?

Nem tu nem ninguém?

Que aquele que amas

Não te pode ouvir

Nem para ti vem?

Ao longe

A acudir

Homens são chegados

Nas suas mãos trazem

Espadas vibrantes

Escudos brilhantes

E olhos que jazem

Guerras retumbantes

Que viram

Feriram

Sem dó ou pudor

Os povos errantes

Sem ouvir o clamor

Das mulheres suplicantes

Dos pobres infantes

Que às mãos bandidas

Davam, tolerantes,

As almas, as vidas

E vendo-se

No fim

Fechada, perdida

Perdendo-se

Enfim

P’la sorte caída

Falou simplesmente

Palavras disformes

Rezares, cantigas

E p’ra espanto mor

Dos que, desconformes,

Assomavam ao cais

Magias antigas

Se fizeram reais

Dos olhos

Da boca

Já nada restava

Do peito

Refeito

Nem coração estava

E a jovem sarracena

De bela tez morena

Então se tornava

Naquela noite amena

Em moura encantada:

A pele, morena e macia

Até já não restar nada

Em areia se desfazia;

A alma, matéria tornada,

Em rochas negras se erguia

Olhando o cabo do mundo

E os seus cabelos escuros

De uma beleza singular

Negros, densos como a bruma

Esses se fizeram espuma

Com as suas ondas do mar…

Passam dias, passam anos

Passam eras, tudo muda

Conheceram-se outros danos

Percorreram-se oceanos

Com a mor, férrea ajuda

Dos valentes lusitanos

Mudou-se o que é permanente

Tudo mudou na constância

Cavaleiros certamente

Não são como antigamente

Aqueles que têm a ânsia

Da conquista tão-somente;

Nem as mouras encantadas

Dos dizeres são já cridas

São histórias imaginadas

No passado abandonadas

Em fábulas que não são lidas

Nem mais são procuradas

Umas, conta o velho vento,

Choram a sua triste sorte

Em profundo desalento

Outras, é seu sentimento,

Não desejam mais que a morte

Que as liberte do tormento.

E nas terras a Ocidente

Lá onde o Sol queima o mar

Lá longe onde o vento quente

Com sussurros docemente

Tem histórias que contar

A princesa, eternamente,

Jóia da terra e do mar

Estende os braços docemente

Em ondas de maré quente

Por quem a venha buscar

Ainda, da África quente;

Vai dormindo, vai sonhando

Vai, enfim, ‘inda esperando

Pelo sarraceno amado

Que não se sabe vir quando

E em rochedos negros, densos,

Em areia transformada

Em pinhais verdes, extensos

No Sul da terra encantada

Pelos cabelos embalada

Que como ondas a servem

Uns de cristã a proclamam

Outros por moura a devem;

Uns Ocidente a descrevem

Outros de Algarve lhe chamam…